Ingushetia, mon amour

Ya estoy de vacaciones. En Ingusetia, por supuesto. Soy de los pocos occidentales que consideran Ingusetia como su segunda Patria. No es que me sienta nacionalista Ingusho. Pienso que estas gentes, en su generalidad, son salvajes, sanguinarios, vengativos y fanáticos. Pero, siempre el pero, soy muy amigo de mis amigos y uno de ellos, casualmente, es un ingusho. Viggo.

Le conocí por casualidad en unas vacaciones. Habiendo ido a Turkia con un grupo de amigos, alquilamos un todo terreno y nos fuimos a pasear por Georgia. Distraidamente nos perdimos por un camino de montaña que llevaba a Ingusia. Nos cercaron unos aduaneros (o bandidos) georgianos (u osetios) y fuimos encerrados en una caseta fronteriza, mientras nuestros captores discutían acerca de si matar a los hombres y violar a las mujeres, violarnos a todos y después matarnos, o matarnos primero para violarnos más adelante.

Viggo, que volvía con sus ayudantes de campo (o sicarios) tras un día de caza, no desperdició la oportunidad de liquidar unos cuantos osetios (o georgianos o rusos), lo que resultó fácil con sus hammer armados con ametralladoras y lanzagranadas antitanque. Nos liberó, y tras comprobar que una de las chicas de nuestro grupo (Viki) lucía excelentes tetas (que achuchó contra él al darle unos besos de agradecimiento) nos invitó a su casa de las montañas caucásicas.

Desde entonces cada año vuelvo. Normalmente vuelo a Ankara, y allí me recoge Robert, el ayudante armenio de Viggo. Es un hombre de confianza. Antiguo capitán del ejército rojo, en la división de inteligencia y antiterrorismo, es un tipo encantador. Metro sesenta y ocho, aspecto algo esmirriado, nervudo. Capaz de matar a quien sea empleando unas gafas como arma. Siempre sonriente.

Con él, y sus hammer, nos trasladamos hacia Georgia, que atravesamos rápidamente. Cerca de la frontera con Ingusia pasamos a unos helicópteros que nos llevarán directamente a la villa de Viggo, en un lugar de las montañas caucásicas.

Viggo nos abraza. Nos besa. Nos recuerda que somos de la familia y que nuestros perros están también en su casa. Su mujer, Petra, hace que nos sirvan te aromatizado con cítricos. Esta noche cenaremos y conoceremos a los demás invitados. Viggo me comenta que este año es complejo. Hace dos meses que un atentado contra el presidente del país ha creado gran malestar.

Para él, la política es irrelevante. Es amigo de los más altos jefes rusos, pero siempre proclama su interés en la independencia ingusa. No por nacionalismo, sino por sentido práctico de la vida.

Hablaremos de ello.

Turista farragosa

Sospechosa diabética

Noticia de "20 minutos": Una española enferma en Estambul, y los funcionarios del consulado español se desentienden. Los funcionarios rechazaron adelantar el dinero de los gastos hospitalarios o de la repatriación a pesar de que su estado de salud era muy delicado -según los facultativos- y la página web del Ministerio de Asuntos Exteriores informa de que "en caso de enfermedad repentina [...] el consulado prestará asistencia" y, "en casos excepcionales [...] se adelantará ayuda económica de carácter reintegrable".

La española tuvo un ataque de diabetes aguda encontrándose en Estambul. Los médicos de allí le recomendaron ponerse en contacto con el consulado español. Así lo hizo ella, pero se encontró con que los funcionarios del consulado no habían leído la web donde informa de sus servicios.

Dependiendo del ministerio de exteriores, los consulados vienen a ser "servidores públicos" que administran los servicios que prestan a sus administrados. En Turkia, la embajada (Ankara) está cubierta por el Sr. Clos (a quienes los barceloneses recordamos bailando salsa sobre un camión acompañando a Charlie Brown). En Estambul hay un consulado donde consideran que los españoles que van de turista son unos pesados, que además de pegarse el lujazo de ir a Turkía, se empèñan en ponerse enfermos y pedir ayuda a los funcionarios consulares.

Tales engendros debieron de mirar a la enferma como lo que era. No una española en apuros. Sino una pesada que iba a estorbarles en su "dolce far lo mínimo" consular. Total, cobran lo mismo a final de mes.

Decidieron hacer lo que mejor saben: Nada.

La española, a joderse, que, entre razones de menor cuantía, era catalana. Si la gente va de vacaciones, que se atengan a las consecuencias. Créanme: no llamen a los consulados a menos que precisen asistencia para el suicidio.

Sin novedad en Urgencias

Personal (¿de Urgencias?) feliz

Noticia publicada en "El País" hoy: "No sé si una mejor atención hubiese evitado su muerte, pero la habría hecho más digna". Rosana Cuenca lleva a cuestas esa incertidumbre desde que su madre falleció, el pasado día 8 de julio, en el servicio de urgencias del hospital Clínico de Barcelona. La duda y la dignidad herida la han llevado a denunciar lo que ella considera que es desatención: su progenitora, asegura, tuvo que esperar más de 10 horas agonizante en los pasillos de urgencias antes de ser atendida.

Suerte que nuestra sanidad es excelente y que en este caso, como en todos, se cumplió estrictamente el protocolo. Suerte que, si se abre un expediente informativo, nunca se sabrá cómo se cierra. Suerte que los médicos, enfermeros, celadores, radioestesistas, etc. del país se solidarizarán con los que dejaron morir en la indignidad a la madre de Rosana. Suerte que la realidad no existe y que las 10 horas de agonía no son sino un incidente aislado. Suerte que existen amplios estudios sobre la forma en que se van a organizar los servicios de urgencias. Suerte que, desde hace años, se estudia la forma de llevar a cabo certeramente tal reestructuración.

La realidad es solamente para los tontos y los desgraciados. No teman (Dios no lo permitiera) que los parientes de los jerarcas políticos y sanitarios fueran a morir en un pasillo de Urgencias. Esto queda para la clase de tropa.

Rosana Cuenca, cállese. La clase tropa no quiere enterarse de la suerte que tiene. Olvídese de la realidad y vitoree a nuestros gobernantes.

El señor de las llanuras

No es mi costumbre hacer crítica literaria. Los libros me gustan, o no. Si me gustan los devoro. Si no, pocas veces paso más allá de las veinte páginas.

El Señor de las llanuras, novela primera de Javier Yanes, es de los que me han gustado más allá de lo que me suelen gustar los libros que me gustan. Perdón por las repeticiones, pero es que todavía estoy asombrado por el placer que me ha dado su lectura.

Mis referentes son los grandes maestros del nonsense y del absurdo. Carroll, la cima. Pitigrilli y Jardiel los sublimes olvidados. Mark Twain, el infiltrado. Javier Yanes, si esta es la primera, ¿qué vendrá luego? Felicidades, y gracias.

Ecclestone y la tentación del mal

Lean en 20 minutos las declaraciones del personaje. No quiero evaluarlas en ningún sentido. Ecclestone podrá decir que se han sacado de contexto o que no se le ha entendido bien.
Creo no ser zote y considero que soy capaz de entender las frases del patrón automovilístico.Me permito varias preguntas: Si dice que Hitler fue un mal dictador, ¿será porque hay buenos dictadores?. Si Hitler no sabía lo que hacían sus mandados, ¿no será que más que un mal dictador era un fantoche utilizado por otros?. Al decir que Hitler no se portó como un dictador, ¿efectúa un reproche por no portarse como un dictador? ¿lo exculpa de todo por no heberse portado como tal?
Al proponer a Mosley, presidente de la FIA, para ministro británico, ¿se acordará del escándalo de los videos de marzo 2008 en los que Mosley participaba en una orgía sexual sadomasoquista con uniforme nazi?
El siglo XX vio el fin de los totalitarismos en Europa. Nazismo y comunismo no parecían tener predicamento entre las gentes razonables de este mundo. ¿Será que Ecclestone no es razonable, sino tirano?
"Con hombres razonables, razonaré; con humanos alegaré; pero con los tiranos no daré coartada, y no gastaré argumentos en donde ciertamente se perderían." Esta bella frase de William Lloyd Garrison será mi lema. No gastaré argumentos en tiranos.

La iglesia de Teiá

Noticia de La Vanguardia de hoy: Ha podido comulgar, en Badalona, la niña de Teià a quien el párroco de su pueblo no quiso dar la primera comunión. La niña padece síndrome de Down.

El párroco negativo, un tal Moles, adujo que la niña era algo así como un ángel y que no necesitaba comulgar. Además le dijo a la madre que lo más probable es que la niña no entendiera de qué iba la cosa y se pusiese a gritar en la iglesia.

Si Jesucristo, en lugar de predicar en Palestina lo hubiera hecho en Teià, hubiera tenido que decir: “Dejad que los niños vengan a mí, excepto si tienen el síndrome de Down. Son como ángeles pero chillan. Un fastidio, vaya”.

Suerte que el Moles está en Teiá y no en Lourdes. Allí no dejaría llevar ningún subnormal al baño ritual, no fuera que gritaren aquello de “virgencita que me quede como estoy” y causaren confusión o deslucieren el boato.

El arzobispo de Barcelona se negó a desautorizar a su párroco. Jodida la hemos. Yo creía que la iglesia la formábamos todos los fieles y que el orden sagrado no confería patente de corso para decidir si una criatura humana comulga o no.

Por esta regla de tres, ni era preciso bautizarla ni lo será enterrarla en sagrado.

Y luego se permiten criticar a quienes abortan tras una amniocentesis.

Violencia de género... o no.

Noticia que se recoge en “20 minutos”: “El Juzgado de lo Penal número 2 de Santander ha condenado a siete meses de cárcel como autora de un delito de violencia de género a una mujer por insultar y agredir a su esposa, de la que se encontraba en proceso de separación. El Juzgado considera que esos hechos constituyen un delito de violencia de género del artículo 153.1 del Código Penal, en la modalidad de maltrato físico.”

Me temo que los titulares del juzgado penal nº 7 de Santander no han aplicado el artículo adecuado. Ese artículo fue modificado en 2004 por Ley Orgánica contra la Violencia de Género, que agravó las condenas correspondientes a determinados tipos de agresiones cuando quien las cometía era un varón y quien las sufría era una mujer unida a él por matrimonio, noviazgo o cualquier tipo de relación sentimental análoga. El tribunal constitucional avaló esta reforma en mayo de 2008.

Género” es una palabra muy polisémica. En el diccionario de la Real Academia, se contemplan varias definiciones: Sospecho que cuando se alude a la “violencia de género” se alude a la primera acepción, junto a detalles derivados de las constrccioes de “género” con “masculino” y “femenino”.

La definición del código penal deja claro que “violencia de género” alude a a las agresiones que un varón perpetra contra una mujer unida a él.

Considerar que la lesbiana agresora era “un varón” me parece despectivo, a más de ser aberrante y demostrar ignorancia acerca de cómo se valora el género de las personas: de acuerdo con sus cromosomas, que suelen ser inequívocos.

Otra cosa es valorar la identidad sexual, la orientación o la apariencia. Que aquí sí que hay para dar y vender. Pero género, lo que se dice género, solo hay dos variedades.

Violencia sí. “de género”, nada.

¿Carradine pajillero?

A veces los mitos se derrumban. No diré que Carradine fuera un ídolo de mi adolescencia, pues mi edad no permitiría tales talismanes. Acaso sería un paradigma interesante de mi juventud. Entre 1972 y 1975 daba cierto gozo ver al "pequeño saltamontes" propinar somantas a malos con pistola y malas intenciones. Él no dejaba de ser un monje pacifista que (faltaría más) solamente pegaba a los que se lo pedían con obstinación.
Más que derrumbarse, Carradine quedó colgado. La palmó en una posición equívoca para un hombre de su edad y posición. Dicen las malas lenguas que le encontraron al lado del baño de su habitación con una cuerda (de esas que abren y cierran cortinas) atada a su cuello, y otra atada a su pene. Probablemente en la base (del pene, no del cuello) , con la intención de dificultar el retorno sanguíneo caso de conseguir una erección.

Lo del cuello suele emplearse, por parte de algunos iluminados, como manera de provocar ahogamiento e hipoxia (falta de oxígeno) que, según estos practicantes, mejora las características del orgasmo. Llámase asfixiofilia la querencia por estas sofocaciones, y su resultado extremo es la muerte erótica; el no va más, supongo.

En el caso de Carradine, y mientras no se demuestre lo contrario, fue una muerte autoinfligida, probablemente accidental, a la que accedió miestras se la pelaba como un mono.

Bueno, como un humano. Somos los únicos primates capaces de causarnos daño por placer y torturar a nuestros iguales.
 Y suerte que Dios nos hizo a su imagen y semejanza.

 

El Ángel y el Oso (vean su historia en mi web) hablan de las contradicciones morales planteadas por las discusiones entre debeladores del aborto y acusadores de la pederastia eclesial.

 A: Totalmente de acuerdo con Monseñor Cañizares que, además, es prefecto de la Congregación para el Culto Divino y Disciplina de los Sacramentos. Es más grave el aborto que las travesuras de los clérigos pedófilos.

O: Los embriones abortados van al limbo de los justos. Los niños manoseados se convierten, con frecuencia, en desviados sexuales y, si mueren irán al infierno.

A : El limbo ha sido abolido. Las almas de los embriones van al cielo de pleno derecho. Los niños manoseados, posiblemente, son confesados y perdonados por sus preceptores. Sus almas quedan limpias y, si murieran, irían al cielo.

O: ¿Y qué pasa con los preceptores adictos a las palpaciones? ¿Quién les perdona a ellos?

A: Se confiesan entre ellos. Y, si no, con el obispo. La Santa Madre Iglesia es bondadosa con sus ovejas descarriadas.

O: Me encantaría oír la confesión de un monaguillo utilizado en esos menesteres. Diría: “Padre, me confieso de haberle chupado a usted la pija”. “¿Cuántas veces, hijo mío?”. “He perdido la cuenta, padre”. “Eres un pillete, yo he contado siete desde tu última confesión”. “¿No eran seis?”. “Quizá, pero te perdonaré siete. Para no desperdiciar el perdón divino, házmelo ahora, y quedará claro que son siete”.

A: Observo ironía en sus palabras.

O: No crea. He leído las reglas del Sacramento de la Confesión y el perdón divino, concedido por mediación de la absolución, no requiere sino la estricta secuencia de la correspondiente liturgia. En eso debe de basarse Cañizares que, no por nada, es el ministro encargado de esos asuntos.

A: Cierto. No debemos subestimar los ritos. Al menos las ovejas negras se confiesan. En cambio los asesinos abortistas no suelen frecuentar iglesias ni sacramentos. Menos mal que, en Estados Unidos, algunos de ellos son asesinados para que prueben su propia medicina.

O: Y sin darles tiempo para arrepentirse. Directos al Infierno.

A: Dios le oiga. 

Más apéndices para el tema de los pederastas irlandeses. He aquí las palabras de un importante ministro eclesial, Monseñor Cañizares: "los abusos (de los curas irlandeses) son totalmente condenables y tenemos que pedir perdón". "No obstante", añadió "no es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios" con los "millones de vidas destruidas por el aborto".

Esto se llama meter el remo hasta la empuñadura. No tengo ningún interés en desprestigiar a la Iglesia. Se basta y se sobra. Me quejo de que el monseñor haya metido una adversativa venenosa (“no obstante”) donde no tocaba.

Las “vidas destruidas por el aborto” lo son, únicamente, para aquellos que consideren que los fetos son personas. El momento de la “insuflación del alma” lo sitúa la Iglesia Católica en el momento de la unión entre espermatozoide y óvulo. A partir de esa premisa, se construye todo el silogismo acerca de que el aborto, en cualquier fase, es pérdida de vida humana.

Esto es así para los que creen la premisa indemostrable. Los demás, bien se trate de los musulmanes que consideran que Dios insufla el alma a los 15 días, o al bueno de Santo Tomás que dejó escrito que eran 40 días para los niños y 90 para las niñas, los demás, digo, no consideran el aborto un crimen.

Ahora bien, tengo para mí que la pederastia está penada en todos los países civilizados. Sea cual sea la etnia, la religión o las costumbres. Viene a ser un tabú universal, como el incesto.

Concuerdo con el monseñor. No es comparable.

 

Incompetencia desleal

Dejé de publicar en mi anterior blog (www.blogmedico.com) por la falta de agilidad de sus herramientas. Escribir allí remedaba un castigo bíblico en forma de pérdidas de tiempo y pérdida de material antes de poderlo grabar. Todo ello, regido por las leyes del azar (o por oscuros designios de una secta de adoradores satánicos).

En mi último escrito en aquel engendro, explicaba (de forma piadosa) mi retirada y aventuraba que los responsables técnicos serían capaces de borrar mi despedida, para hurtarla a mis lectores.

Acerté con creces. La han eliminado. Mi orgullo crece. Los solemnes botarates me odian. Les agradezco la estupidez, que pueden ostentar con tanto orgullo como su incompetencia. Como siempre digo, mientras los ignatos me ninguneen y me llamen hijo de puta, todo va bien.

El día que hablaren bien de mí, debería echarme a temblar.

Despreciar a Dios

Esta es una "entrada" irreverente donde las haya. No debe ser leída por personas sin preparación moral.

Mi querido arzobispo de Barcelona, Martínez Sistach, profirió ayer unas serias admoniciones acerca de que "el aborto y la píldora del día siguiente son un episodio más de los atentados contra la vida, de los que hemos tenido un ejemplo con el Holocausto".

La Iglesia Católica sostiene, como Dogma que, en el momento en que un espermatozoide penetra en un óvulo y lo fecunda, Dios Todopoderoso crea un alma y la inserta en este embrión. 

Habida cuenta de que Dios nunca ha dado ruedas de prensa acerca de este supuesto, se trata únicamente de una interpretación de la jerarquía católica, apoyada en la Infalibilidad Papal, un ejemplo de lenguaje en bucle mediante el que un Papa (Pío X si mal no recuerdo) declaró que un Papa, hablando desde su cátedra, era infalible. ¿En qué se basaba? En la infalibilidad, por supuesto.

El dogma del alma en el momento de la concepción tiene un corolario: a partir de ahí el embrión es un ser vivo con alma. Su muerte (aborto, píldora del día después) es un asesinato y un pecado mortal.

¿No sería más respetuoso con Dios suponer que el todopoderoso no desperdicia almas? ¿Un Dios omnisciente insertaría almas en seres que, como solo Él conoce, no van a progresar?

Me dirán que Dios no quiere librar al hombre de su libertad. No me convencen. Mi Dios tiene que ser razonable y pragmático. No obsesivo ni derrochador.